il mio terzo millennio

primavera, la farsa dell’amore trasforma i bisogni in sogni.

il mio demone  e’ sempre qui, lo sento ansimare
silenzioso dietro la porta di casa. l’ho nutrito in
questo giorni ( gli basta poco, ombre e pezzetti
d’illusione), so che il suo mantello e’ come uno specchio
e temo di vederci riflessa una mia temuta immagine

ti ho invocato (quando? in un certo momento che non so ricordare) e sei venuto a me, demone:

hai disposto della mia anima conducendone i sogni ,

ma ora come una morsa mi sorridi

impara ad essere meno impetuosa,

impara.

per quattro anni

ho giocato sempre lo stesso numero:

non e’ mai uscito.

sabato sera in vacanza, pericolosamente stanziale sul divano. e’ bella la socialita’ ma

sognare ad occhi aperti resta sempre impagabile.

solitudo, beatidudo

e sogno che da tralfamadore ci guardi e sorridi

sono in vacanza. da tanto aspettavo questo momento ed ora non mi va nulla fuorche’ dormire.

(E’ duro camminare fra la gente

E fare finta di non esser morto,

E raccontare il gioco travolgente

Delle passioni che non si e’ vissuto.

 

Sondare dentro l’incubo notturno,

E riordinare il caos dei sentimenti,

Perche’ un barbaglio d’arte documenti

L’incendio disastroso della vita.   a.b. 1910 )